18ème siècle, Angleterre
Il peignait brutalement, avec une rage mal contenue. Le rouge de sa peinture giclait sur les murs; il tailladait la toile de ses coups de pinceau. Autant de coups de couteau pour celui qui le regardait; c'était son portrait.
_ Pourquoi tu fais ça ? demanda le garçon.
Mais il n'obtint aucune réponse...
_ Dorian ?
Mais ce dernier continuait de peindre avec fureur. Il traça une grande balafre sur le visage peint.
Derrière lui, le garçon frissonna.
_ Dorian ?
Le peintre crispa les doigts sur son pinceau. Le portrait commençait à se tordre sous les coulées de peinture vermillon.
Le garçon sentit une chaleur étrange parcourir sa figure et une série de picotements de plus en plus forts.
_ Dorian ! s'écria t-il, effrayé.
Mais le jeune homme n'écoutait pas; il donnait de violents coups de pinceau au portrait de son frère.
Le garçon tomba à genoux, les mains sur le visage.
_ Dorian, je t'en prie ! sanglota t-il.
Mais l'autre continuait à zébrer le portrait, jusqu'à ce que le visage ressemble à un magma carmin.
_ Arrêêêêêête ! hurla l'enfant, recroquevillé sur le sol.
Le peintre continua néanmoins sa sanglante besogne...